C'est le printemps. Un peu partout de la terre craquelée
les vertes pousses s'extirpent, vibrantes, bousculées par
le vent, tiède, qui réveille le bois, le transforme, bourgeon-
nant, en une cascade de couleurs. Pâles. Odorantes.
D'est en ouest le ciel explose. Gronde. Comme autant de milliers de battements d'ailes. Hirondelles, oies sauvages, revenues des confins brûlants de la Terre, pour célébrer et répandre, un peu partout sur leur passage, son éclatante renaissance.
